19/09/2024
𝑯𝑨𝑪𝑬 25 𝑨𝑵̃𝑶𝑺 𝑭𝑼𝑬 𝑫𝑬𝑺𝑨𝑷𝑨𝑹𝑬𝑪𝑰𝑫𝑶 𝒀 𝑷𝑶𝑺𝑻𝑬𝑹𝑰𝑶𝑹𝑴𝑬𝑵𝑻𝑬 𝑨𝑺𝑬𝑺𝑰𝑵𝑨𝑫𝑶 𝑬𝑳 𝑷𝑹𝑶𝑭𝑬𝑺𝑶𝑹 𝑫𝑨𝑹𝑰𝑶 𝑩𝑬𝑻𝑨𝑵𝑪𝑶𝑼𝑹𝑻 𝑬𝑪𝑯𝑬𝑽𝑬𝑹𝑹𝒀.
𝑬𝒏 𝒔𝒆𝒑𝒕𝒊𝒆𝒎𝒃𝒓𝒆 𝒅𝒆 1999 𝒇𝒖𝒆𝒓𝒐𝒏 𝒊𝒅𝒆𝒏𝒕𝒊𝒇𝒊𝒄𝒂𝒅𝒐𝒔 𝒔𝒖𝒔 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒐𝒔 𝒎𝒐𝒓𝒕𝒂𝒍𝒆𝒔 𝒚 𝒍𝒂 𝑼𝑷𝑵 𝒑𝒖𝒅𝒐 𝒉𝒂𝒄𝒆𝒓 𝒆𝒍 𝒅𝒖𝒆𝒍𝒐 𝒄𝒐𝒓𝒓𝒆𝒔𝒑𝒐𝒏𝒅𝒊𝒆𝒏𝒕𝒆. 𝑳𝒂 𝒔𝒊𝒈𝒖𝒊𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒄𝒓𝒐́𝒏𝒊𝒄𝒂 𝒅𝒂 𝒄𝒖𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒅𝒆 𝒆𝒔𝒐𝒔 𝒎𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒐𝒔.
SOLO FALTAS TU Y TODO ESTA DESOLADO.
“La muerte, lo que suprime no es a los seres cercanos, que son nuestra vida misma.
Lo que la muerte se lleva para siempre es su recuerdo, la imagen que se va borrando, diluyendo, hasta perderse, y es entonces cuando empezamos nosotros a morir también”.
Un año después de la desaparición del profesor Darío, la universidad seguía sumergida en su misma cotidianidad. Las clases iban y venían, unas iniciaban otras terminaban; a la par los seminarios y las conferencias, las jornadas culturales y todo tipo de expresión se realizaban de forma tradicional por los grupos de trabajo, combos o parches. Los grupos semiclandestinos seguían en completa normalidad de su accionar. Las jornadas de protesta seguían su curso matutino, la academia se complementaba con la tranquilidad y el silencio de los pasillos que refugiaban en ocasiones las canciones solitarias, las amarguras y las nostalgias de los estudiantes, de sus viejos amigos y sus conocidos que vieron poco a poco cimentar sus pasos por aquel viejo, pero tan viejo edificio que lo vio llegar en la década del 70’.
Como olvidar aquella tarde en que a la Universidad llegaron sus restos luego de una corta marcha por la avenida Chile, ¿Cómo olvidar esa jornada? Que por cierto trajo consigo el ataúd con los restos del amigo y el profe y envuelto en una bandera de Colombia, como símbolo de luto por la vida ultrajada, vilipendiada y la academia silenciada, por que Darío Betancourt era hijo de estas sufridas tierras macondianas, nacido allá en un pueblo en la falda de la cordillera occidental donde se confunde el verde de la montaña con el aroma verde de la caña.
La Universidad había amanecido consternada a pesar de que la noticia de su muerte había sido notificada por las autoridades casi un mes atrás, pero ese día después de tantos meses de desaparecido, el dolor nos carcomía profunda pero profundamente los huesos. Era un dolor tan intenso que producía vergüenza triste y lastima al ver como la academia era sacrificada.
Mucha gente de la Universidad se había reunido en el campus a esperar la llegada del féretro, los periodistas no podían faltar para cubrir con su sensacionalismo la noticia y se agolpaban a las afueras de la Universidad.
Andrés, Luís y Ramón los viejos “compas” habían salido a reclamar el cuerpo a Medicina Legal. Dentro en la Universidad mientras tanto se organizaba el escenario para rendirle el ultimo homenaje al “profe”, al compañero y al amigo a pesar de que el cuerpo iba estar presente solo el tiempo de duración de la misa.
En Medicina Legal los hermanos de Darío junto con su esposa, Crisanto y los “compas” esperaban la entrega del féretro. Al medio día luego de gestionados los papeles, de tramitologías que circulaban por aquí y por allá el cuerpo fue entregado, no sin antes recibir todo tipo de análisis para verificar de una vez y por todas si efectivamente se trataba de Darío.
Con los ojos desorbitados por el desconcierto y la zozobra, los estudiantes observaron como empezó a salir aquel ataúd de Medicina Legal, un silencio se hizo grande y un frió enorme se empezó a colar por los poros de piel, las palabras se truncaron y la respiración se hizo corta, aquellos estudiantes que eran parte de la delegación de la U para su recibimiento ayudaron a subir lentamente el féretro al carro funerario.
Los estudiantes se montaron en los carros con rumbo a la Universidad, recuerdo, que para todos tener el cuerpo era un dolor, un sufrimiento horripilante por lo que representaba el hecho de su muerte, pero a su vez el fin de la incertidumbre y la divagación. Con su entrega llegaba la certeza de la noticia de la muerte del “profe” que a pesar del dolor que invadía a las mentes de las personas que lo conocieron, y compartieron con el –así fuera por efímeros momentos-instantes de alegría o tristeza, pero al mismo tiempo un sentimiento que rompía las cadenas de la incertidumbre y la angustia por no saber el estado ni el paradero del maestro.
Al llegar a la 72 con 7, la gente se agolpo para recibir el ataúd, se veían banderas de Colombia, pañuelos blancos y flores en las manos de los estudiantes, trabajadores, profesores y otros funcionarios, además de pancartas que exigían claridad en las investigaciones que hasta ese entonces eran un completo misterio, la concentración también estaba integrada por vendedores ambulantes y algunos curiosos que a la par que los estudiantes entonaban consignas a viva voz dejando ver la frustración y la ira que producía el recibir los restos de un cadáver que se había convertido en otro referente más del terror inspirado por la soberbia de el poder.
El ataúd se adorno con la bandera de Colombia y fue cargado a su vez por profesores, trabajadores y estudiantes.
Mi voz, la que esta gritando. Mi cuerpo, el que sigue entero.
Y sepan que solo muero, si ustedes van aflojando.
Por que el que murió peleando, vive en cada compañero.
Compañero Darío Betancourt Echeverry
Presente, presente, presente.
Hasta cuando
Hasta siempre.
Estas eran las consignas cargadas de rabia de dolor de resistencia que retumbaban a lo largo y ancho por toda la calle 72.
Las consignas cada vez se tornaban mas radicales, y era de esperarse, entre la masa amorfa de estudiantes y a pesar del momento y la situación salían a flote las rivalidades ideológicas que comúnmente se presentaban en el interior de la Universidad.
A lo largo y ancho de la calle se escuchaban gritos de valentía, voces de clamor, de angustia, de desesperación. Voces de esperanza.
¡Por nuestros mu***os ni un minuto de silencio, toda una vida de combate!
¡Con las luchas se conquistan libertades y derechos!
¡Si la academia es asesinada…
La rebelión es Justificada!
La marcha acompañante bajaba lentamente con el féretro del profe, al mismo paso que los sentimientos de rabia y de dolor, de llanto y de tristeza se entretejía entre el tumulto de la gente que la acompañaba. Las consignas seguían retumbando por entre los edificios de la avenida, la policía la acompañaba de lado a lado para evitar posibles disturbios, se podía notar como algunos policías miraban con nostalgia el féretro que era conducido por estudiantes, algunos de los cuales cubrían sus rostros con bufandas y cachuchas ante la presencia sensacionalista de los medios de comunicación.
Al cruzar la carrera 11 que separa la Universidad del Centro Comercial Granahorrar, la rabia y aflicción se apodero de un grupo de muchachos que salió por las ventanas de la universidad para mirar pasar la caravana de la “muerte”. Adentro en esa gran mole de concreto estaba la Universidad, sus aulas, sus pasillos, sus tableros, el restaurante, el gallinero, el aeropuerto, el patio de la solidaridad, la calle del pecado y aquellos otros lugares donde Darío se acercaba y participaba de los actos culturales, de las asambleas, de los foros, de los bloqueos, de los paros, los diferentes sitios por donde anduvo, por donde enseño, por donde critico, en fin por donde formo ala par de la discusión y del debate las nuevas generaciones de educadores, pero a su vez donde construyo vida Universitaria entretejiendo las relaciones maestro y alumnos mas allá de los muros académicos y parangones de rangos.
Esta esquina del mundo como dicta el poema, era ayer “quien sabe hoy” un espacio de encuentros y desencuentros, de reminiscencias, evocación y de memoria, de vida universitaria, de tertulias y veladas de academia. Esos recuerdos atizaban las mentes de quienes habían compartido como Andrés algunos momentos junto al “profe”, (una clase, una conferencia, un seminario, un tropel, un tinto, una cerveza, un encuentro de estudiantes de Historia, muchas rumbas y con pogeo, una infinidad de circunstancias), y que en ese instante resultaba ser una caja de resonancia llena de ellos.
La marcha descendía lentamente mientras los grandes gritos retumbaban a lo largo y ancho de la avenida Chile; uno de los ventanales del tercer piso del Departamento de Ciencias Sociales, sostenía una inmensa pancarta de seis metros de alto por cuatro metros de ancho con un retrato de Darío, que de por si era la última imagen en foto que de el se tenia. La pancarta había sido pintada por algunos compañeros estudiantes de Sociales en los primeros días de su desaparición, quienes al saber de la noticia de su ausencia propusieron realizarla como acto de denuncia hacia la comunidad exterior, pero sobretodo como homenaje para llenar ese vació y buscar con ella su calida presencia. F,ue pintada con todo el cariño y la dedicación y colgada en la parte que de la “Pedagógica” da a la calle 72 en el tercer piso en uno de los salones que fue testigo de sus clases y rumbas, de las notas mágicas de Ana y Jaime.
Llevaba más de cuatro mases colgada y sus colores se mantenían vivos a pesar de los días soleados y las noches lluviosas, y de las calamidades que fragua el clima en sus variaciones. Aun algo permanecía vivo en ella que irradiaba, su semblanza, diciéndonos, tal vez gritándonos desde la distancia que la vida continua mientras no se estirpe la esperanza.
Al pasar la marcha justo frente a ella su mirada sigue firme con la vista al horizonte “solo sabe a que” quizás sus ojos vieron pasar en ese momento su propio cuerpo o almenos lo que quedaba de el después de aquel 30 de abril en que se fue para no volver.
Sus ojos asistían al entierro de su propia muerte. Curiosamente la pancarta desaparecería de la Universidad en la época en que se iniciaría e institucionalizara la represión.
El ataúd penetro lentamente por la entrada principal de la Universidad, aquellas puertas lo vieron entrar y salir en su rojo Renault, o a pie un sin número de veces.
El Patio de la Solidaridad, -lugar que tantos actos guarda en su memoria y que rememoran las épocas cuando se evocaba esta palabra para abrazar las mas nobles causas y epopeyas de de la lucha popular en Centro América; pero que con el paso del tiempo se fue, se ha ido perdiendo como punto de encuentro, de símbolo y de resistencia para ser solo un espacio de la cotidianidad- dicho patio estaba adornado con flores, los medios de comunicación no fueron permitidos en el interior de la Universidad. La gente fue llegando hasta allí poco a poco hasta quedar totalmente lleno, en ese mismo instante empezaron a sonar canciones que evocaban los recuerdos del ayer, cargados de nostalgia para tiempos presentes, que convocaban a la solidaridad y la fraternidad en ese momento.
¡Si! Realmente la vida no vale nada –comento Camilo-y “la vida no vale nada” era una de sus canciones favoritas compuesta por aquel viejo trovador hijo de esa solidaridad heroica y resistente isla clavada en el Caribe.
“La vida no vale nada si mueres para perecer por que otros puedan tener lo que uno disfruta y ama… La vida no vale nada si yo me quedo sentado después que he visto y soñado que en todas partes me llaman”.
Al acto llegaron los que tenían que asistir, su familia, sus hermanos y amigos, las directivas, los alumnos, los que lo conocían y un sin fin de gente que tal vez nunca lo vieron, pero que en ese momento sintieron en lo mas profundo de sus corazones el rostro oscuro de la muerte, de la desaparición y la tortura. La misa estuvo cruzada de reflexiones profundas sobre la existencia, sobre la muerte y no únicamente por los comentarios del cura, sino por el vació de la soledad que quedaba en cada uno de los asistentes y la incertidumbre y el desencanto de estar frente a un ataúd sin cuerpo. Luego vinieron los poemas de algunos “compas” y las palabras de Renán uno de sus mejores amigos, que con tono entre mezclado de condolencia y sufrimiento trastocaron los corazones de los presentes.
El ambiente era denso, estaba cargado de tristeza de llanto y amargura. Sus palabras formaron eco alrededor del patio de la solidaridad y lagrimas brotaron de los ojos, pareciera que estuviera lloviendo a cantaros, el cielo se torno gris y se lleno de melancolía.
Este lugar, el sitio de la solidaridad era un paisaje cargado de símbolos y de esperanza, una imagen que quedaría grabada para siempre en la memoria histórica de la universidad y en la memoria colectiva de los presentes.
Pero no faltaban los que nunca han faltado, o aquellos que se hacen llamar “Anarkos” o mal llamados “libertarios”, los que piensan en la destrucción de todo y no creen en Dios, ni en amos, ni mi**da pero para colmo de males se dicen los máximos defensores de la Universidad Pública. Los que critican todo pero no proponen nada, los esclavos de las piedras del coyunturalismo y de su propio accionar.
Aparecieron lentamente por medio de la multitud y se hicieron cerca del ataúd, arengaron consignas desentonadas y hablaron ante la multitud que los miraba, unos con rabia, otros con estupor mientras el resto ya estaban acostumbrados a su cotidiana presencia. Hablaron de Darío como un mu**to suyo, como cuando se habla de un pariente cercano que abandona este mundo, dijeron de todo y al final no dijeron nada, amenazando que iban a acabar con todo el mundo.
Los estudiantes del comité de solidaridad empezaron a refunfuñar.
-Paracaidistas de mi**da
¡Muerto suyo¡
-Ojala los hubiéramos visto en las jornadas de búsqueda en los barrios o en las jornadas de solidaridad. Ojala hubieran colaborado en algo pero ni mi**da.
Luís calmo a Manuel que ya había perdido la paciencia ante las palabras desaforadas de los compañeros “Anarkos”.
-Vienen a reivindicar un hombre cuando el mismo les daba madera por sus comportamientos y contradicciones internas, un hombre que no compartía su accionar espontáneo y coyuntural además de sus agresiones constantes contra la comunidad Universitaria, sin una propuesta política clara de trabajo con el estudiantado y siempre con una actitud de desprecio contra los otros, los que llaman comúnmente “mamertos”.
El encapuchado termino de hablar lanzando amenazas contra todo el mundo, renegó de todo y de todos los intentos que no fueran los de ellos. Pronto abandonaron el Patio de la Solidaridad por el mismo camino por donde llegaron, haciendo retumbar la Universidad con los petos.
El féretro con los restos del profesor Darío fue cargado nuevamente para seguir su ruta final, las canciones volvieron a sonar para decirle el ultimo adiós, la gente aun con lagrimas en sus ojos miraban lentamente como el ataúd dejaba la Universidad y traspasaba las puertas que muchas veces lo vieron entrar, atrás quedaban los pasos reencontrándose con el “profe” el viejo caminante ; pienso que de ahora en adelante sus recuerdos vagaran por todos los rincones de la Universidad, que fue suya, que supo defender desde su postura política como profesor y jefe de departamento, pero tambien como estudiante y activista estudiantil en la década del 70’ cuando fue expulsado de ella con otros compañeros.
El carro del funeral siguió por la avenida Chile y tras el, una marcha multitudinaria de estudiantes, profesores y trabajadores que lo acompañarían hasta el entierro en el cementerio del norte. Acto seguido se formarían disturbios en la Universidad.
Ahora al desempolvar el rancio baúl de los recuerdos, del viejo cuarto de san alejo, hemos de reconstruir quimeras para estos tiempos presentes cargados de miseria, de dolor, terror y sufrimiento; que sean un acicate para enarbolar las banderas de la resistencia por que como decía Jorge Luís Borges “en épocas de crisis la esperanza se debe convertir en un deber”.
Un año después los estudiantes junto al compañero Crisanto le rindieron un homenaje a su maestro, como hoy 5 años –por que los mu***os hay que recordarlos aquí y allá en todo lugar para perpetuar la llama de su existencia- por que como dice el poema de un combatiente anónimo del FMLN:
“Mi voz la que esta gritando,
Mi sueño el que sigue dentro,
Y sepan que solo muero si ustedes van aflojando,
Por que el que murió peleando, vive en cada compañero”
Fue un pequeño acto cultural cargado de simbolismo de nostalgia, pero sobretodo preñado de recuerdos, convocando para evocar el ayer y traerlo al presente, se leyeron poemas cuyas palabras brotaron de los mas profundo del corazón, palabras encontradas donde el ayer póstumo iluminò la inspiración.
Ahora en el presente, si levantamos la vista al horizonte desde cualquier punto de esta esquina del mundo quizás sintamos su presencia, o veamos su silueta que se mezcla entre la cotidianidad de la U con estudiantes, funcionarios, profesores, que viaja con el viento de aquí pare allá, aquella bella estampa del hombre, el amigo, el profe. “El del gabán la p**a y la pachanga, pero sobretodo, el compañero”.
Posdata:
En cualquier lugar donde se encuentre, sea la nada, en el in****no del universo, bajo el brillo de una estrella o el paraíso prometido del azul del cielo; nos esta observando, y al igual que nosotros esté conmemorando en una fiesta colorida llena de entusiasmo de alegría y de vida, bailando y pachangueando, con ángeles y arcángeles, seres posibles e imposibles ultramundos quiméricos, tomándose un vino de consagrar o tal vez una cerveza intergaláctica, fumándose su p**a y sonriendo por que sus amigos, sus allegados y sus seres queridos no se han olvidado de èl aquí en la tierra y en este presente.
Diego Andrés Díaz Jaramillo
Estudiante octavo semestre de Ciencias Sociales
